Fui abençoada com uma memória que me faz esquecer o quão ruim eu realmente sou ou fui. Quantas merdas eu fiz numa noite ou numa vida.
O ônus é não lembrar do meus sentimentos, dos meus prazeres, das minhas conversas gostosas de bar, do que eu fiz pra merecer o que acontece everyday.
Faz sentido, não? Por que não nos lembramos das nossas vidas passadas? Imagine o quão pesado seria lembrar o quão escroto você já foi, quantas vezes você cometeu o mesmo erro. Seriam erros seculares que te poriam muito culpa e remorso, e isso não faz ninguém sair do lugar. Do the evolution, baby! Pelo contrário, o máximo que remorso o culpa pode te dar é a mediocridade de se lamentar, se fazer de coitado. Autodepreciação. Isso é coisa de gente que não sabe lidar com seus erros, né não? motherfuckers.




"Eu era pior que qualquer puta; uma puta só toma seu dinheiro, nada mais. Eu bagunçava vidas e almas como se fossem brinquedos. Como é que eu ainda me considerava um homem? Como é que eu ainda escrevia poemas? Eu era feito de quê, afinal?"

Se Bukowski fosse de 1500 e qualquer coisa eu até consideraria a hipótese dele ter sido eu. E se pudéssemos considerar que a evolução do ser humano pode não ser pra melhor.